闺蜜闺蜜，也是我一个共同的朋友，刚刚失去孩子。
第一次敢于去见她的时候，我觉得自己只是陪着她坐了一会儿，真正见到了她，我才发现，面前的人已经很陌生，让我不敢承认。
往日的风采已经没有了，往日鲜艳的明媚也消失了，我熟悉的脸庞和神情仿佛被一阵看不到的风卷走了。
我以前一直认为“难过”只是一个很小的词语，谁都能够说出来，谁也能够听得懂，可是那天我才明白，有些难过非情绪低落，乃人被掏空后，连哭都困难。
她一头浓密的头发白了大半，黑发中夹杂着一些白色的东西，刺眼得不敢多看一眼。
那一刻，我确实相信了什么叫一夜之间白头。
她流下了眼泪，眼睛如同一口干涸的古井，没有水，也没有光，只有一片死寂。
她一遍遍地问我的，一直是那几句话，他当时多疼啊，他多痛啊，我去时他的手还是热的。
我不知如何回答。
不是我不愿意安慰她，而是这些问题都没有一个可以让人感到舒服的解答。
她问的或许并不是是答案，她只是一遍遍地回到那个时刻，回到孩子仍在，还能触碰，还来得及去见他的时候。
人在面对这种失去的时候，别人觉得应该说些什么，至少让屋里不那么安静，但是真正坐在她的面前，我才知道，很多话讲出来，反倒像是打扰她悲伤。
我也无法想象，以后的日子，她应该怎样过。
我想，一定会很难过的。
这并不是一个客套话，也不是夸大悲伤，而是我首次明白了，失去孩子后，一个人面临的并不仅仅是某天的痛哭，更是以后的每一天都得重新适应无他生活。
别人可以离去，可以回归到自己的生活中去，在某个时候暂时忘记了这件事情，但她不可以。
她只要一醒来，就面对这一事实。
所以我才知道，所谓的陪伴，并非急于将她从悲伤中拉出来，也并非告诉她要坚强，更不是用一些听上去正确的话语替她规定了难过要多久。
她想说，就说给她听。
她问，就听她问。
有的伤口不是一句话就可以愈合的，人也不是通过别人的劝说几句就能走出失去的。
那一次见到她后，我对于“难过”一词有了非常清晰的印象。
它不是泪水，不仅是白发，也不仅仅是一双失去光泽的眼。
它是个人还活着，但是不得不有一个不可改变的空间继续活着。
我曾经觉得自己很难过，见到了失去孩子之后的她，我才真正明白，有些痛，别人可以做的并非替她承担，也非催她放下，而是安静些，认真些，承认她所经历的确很难。
